Noir désir

Une de mes joies du matin s’appelle «café». Ce breuvage troublant, que je soupçonne de nous tuer tous lentement, contient certainement un filtre magique mis au point par une sorcière sculpturale pour forcer ses hommes à l’amour sans limites. Il réveille, ça c’est sûr. Il est chaud, pour un gars toujours gelé, c’est parfait, ça remplace les caresses. Enfin, temporairement. Même si on s’en servait comme combustible pour les locomotives brésiliennes d’une autre époque, à en croire Blaise Cendrars, le café est aujourd’hui comme le pétrole : le carburant du monde. Nous avons découvert, il y a quelques années chez Vincent à Paris, le terrifiant système Nespresso. Toute l’astuce et la finesse des Suisses est là-dedans : perfection du marketing, produit de qualité, image de marque haut de gamme. What else? nous dit George. Il a bien raison : même si je ne peux m’empêcher d’être nostalgique lorsque je vois une vraie machine à café italienne comme chez Leméac, manoeuvrée avec une dextérité toute sensuelle par une jolie serveuse, le fait est là : faire soi-même son café est une aventure de l’autre siècle, quand prendre vingt minutes pour déjeuner était un minimum. Depuis la haute-vitesse, il faut que la machine à café soit comme la Porsche de mon ami Roger: ronronnante, rapide, un peu surannée pour le fun, et surtout capable de faire saliver en un rien de temps avec un de ces parfums qui suggère que la beauté est toujours hors d’atteinte.